FAUT-IL CHOISIR?

Si vous l'aimez, que ce ne soit

ni pour la rondeur de ses lèvres,

ni pour la pourpre de ses doigts,

ni pour sa fougue ou pour sa fièvre;

si vous l'aimez, n'allez pas voir

sur son front des lis et des roses,

dans ses yeux le sombre miroir

où des amants perdus reposent;

inutile, pour que vos mains

prennent la courbe de ses hanches

et la mesure de ses seins,

de grimer les jours en dimanches.

Si vous l'aimez, elle aimerait

que vos yeux guettent sur sa bouche

la forme grise des mots vrais

dans l'esbroufe des phrases louches,

que la couleur de votre voix

irrigue de miel vos paroles,

que votre regard quelquefois

de ses faiblesses la console,

et que la courbe de vos bras,

plus douce que l'ombre du saule,

quand le monde s'écroulera,

repose autour de ses épaules.

        RÉALISME 

De ma fenêtre au ras du toit,

Je n’attends pas, comme on le croit,

Que vienne l’oiseau de légende

Ni que le ciel en pluie épande

L’or que prit Zeus pour masque étroit.

Ni mon front sur le verre froid

Ni mon esprit - bien trop adroit -

Ne rêvent d’un cœur qui dépende

De ma fenêtre.

Et quand la pulpe de mon doigt

Dans la buée ouvre un détroit

Et le festonne et l’enguirlande,

Mon œil n’escompte pour provende

Que voir clairement ce qu’on voit

De ma fenêtre.