CHANGER, DISENT-ILS

AUTRE

Si je n’étais pas moi, que serais-je ?

Plus beau, plus jeune, plus heureux, plus sage ?

Ou, rebut du monde et des hommes,

traînerais-je parmi les mal lotis

ma douleur ?

Si je n’étais pas moi, que ferais-je

de mes mains, de ma voix, de mon âme ?

Des crimes dont le nom seul dévaste la bouche,

ou l’œuvre qui doucement ranime

la constance humaine ?

Si je n’étais pas moi, que dirais-je ?

Des mots sans suite et sans valeur,

ou des paroles libres comme le vent et l’eau,

qui rafraîchissent l’âme altérée de caresses,

ou les phrases austères de la sagesse

qui redressent

l’être épuisé de n’avoir souffert que vétilles ?

Si je n’étais pas moi, que pourrais-je

changer au monde ?

Plein d’audace, prendrais-je à bras le corps

sa pâte grossière et lourde

pour en pétrir le pain des anges ?

Ou mon cœur tremblant sans cesse craindrait-il

qu’une langue brûlante de sa lave se tende vers

le trésor que couve la tendresse de mes bras ?

Je ne suis que moi

qu’effare l’infini possible de l’autre.

Mais si je n’étais pas moi,

quelle sorte d’autre serais-je ?

Et si j’étais autre,

cet autre moi voudrait-il encore être moi ?