"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
TOUSSAINT
L’or qu’a posé sur vos tombes novembre,
Le vent, la pluie en éteindront les feux ;
Nuit après jour le temps brasse et remembre
Le fief taillé dans les plis de nos vœux.
Le vent, la pluie en éteindront les feux,
Gages muets de notre humble mémoire ;
Le fief taillé dans les plis de nos vœux,
D’autres que nous l’auront pour territoire.
Gages muets de notre humble mémoire,
Bientôt la glèbe engloutira ces fleurs ;
D’autres que nous l’auront pour territoire,
Et l’on verra rêver de blés meilleurs.
Bientôt la glèbe engloutira ces fleurs
Et dissoudra leurs chairs de bronze et d’ambre ;
Et l’on verra rêver de blés meilleurs
L’or qu’a posé sur nos tombes novembre.
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