"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
- Ma mère? - Madame Ormières? - On m'a dit que ma chambre était intacte. - C'est vrai. Il n'y a eu que fort peu de dégâts au rez-de-chaussée, grâce à Dieu - et aux pompiers. Nous pourrons nous réinstaller la semaine prochaine, avec toutes celles qui ont...
Lire la suite- Sœur Dolorès? - Mademoiselle Delagny? - Devrons-nous toutes nous installer à l'hôpital? - Je ne crois pas. Pas toutes et pas très longtemps en tout cas. Si j'ai bien compris, celles qui sont très choquées ou plus fragiles iront en observation quelques...
Lire la suiteIl n'y en eut pas une de blessée ni même de sérieusement incommodée par la fumée, tant fut preste et sûre la réaction. Toutes les vieilles dames se trouvèrent en quelques instants regroupées sur le trottoir d'en face, hébétées, assourdies par la sirène...
Lire la suiteDEUIL DE REINE Le dernier dimanche de juillet, peu après une heure du matin, la foudre frappa la maison de retraite que tenaient, faubourg Saint-Sernin, les Sœurs de la Miséricorde. Les pensionnaires ne dormaient plus depuis longtemps; le fracas de l'orage...
Lire la suiteLes automobilistes qui, ce soir comme les précédents, longent la voie, un peu plus que route et pas encore rue, pour s’égailler dans les nodules urbains dont s’infecte la campagne alentour, tous ces gens dont le regard de Viviane enregistre le passage...
Lire la suiteElle a dit vrai : il pleut. Il tombe une de ces pluies fines et opiniâtres de mars, partie pour durer toute la journée, et qui dure encore, le soir, au retour de Gilles. La Clio cabossée bouche le portail, museau pointé vers la rue. Le nez aplati contre...
Lire la suiteLe lendemain, tandis qu’il finit de s’habiller sans qu’ils aient échangé d’autres paroles que les politesses du petit déjeuner, elle prolonge la vaisselle avec un mélange délibéré de soin et de brutalité, heurtant les tasses, attentive à n’éclabousser...
Lire la suiteBien qu’une ondée de lassitude s’abatte sur elle, emportant son courage, elle s’impose un dernier effort : « Si on ne fait pas de feu, si on ne peut rien poser dessus, elle sert à quoi, cette cheminée ? » Ses bras dénoués accueilleraient encore un élan...
Lire la suiteGilles se tient debout près de la cheminée, le pantin dans la main gauche, la mine perplexe, presque dégoûtée : « C’est quoi, ça ? - Simplet, tu vois bien. - Simplet ? - Le nain de Blanche-Neige. J’ai tout fait, le patron, le bourrage, les broderies....
Lire la suiteLe dimanche, pendant que Gilles se pomponne, elle décide qu’il est temps d’installer son chef d’œuvre. L’oreille aux aguets, elle examine la poutre, la poupée. Pas au centre, non ; ce serait niais ou prétentieux. Elle décale le pantin vers la gauche,...
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